martes, 24 de abril de 2007

UN MOMENTO PARA EL REPOSO.
He visto este fin de semana un par de películas intrascendentes, mira cómo me descojono y lo que hago con mi culpa, que era lo que tocaba para acompañar la sobremesa. La crítica no entiende de comidas pesadas ni de tardes de los viernes, ese es el problema, parece ser que en este país el periodismo cultural cultiva un espacio de ciencia ficcion que piensa más en sí mismo y en sus traumas que en quien por accidente se tropiece con ella. Algún santo debería de pensar un poco más en la superficialidad y en que no siempre uno tiene el cuerpo para escuchar permanentemente a Devendra Banhart. No creo que sea tan dificil de entender. Que se dejen de estrellitas y que se alimenten mejor, a ver si aprenden a valorar en su medida las cosas.

LA COSECHA y LA LLAVE DEL MAL son dos peliculas de genero que comparten una historia lamentable y escenarios parecidos para contar el mismo rollo, cada una a su manera, movidas raras, cuentos de espíritus y superstición sureña, y desenlaces que invierten los pronosticos más previsibles por sorpresa y un par de minutos de incredulidad o desencanto. No quiero ver más las dos estrellas y media, el tenedor, la media espiga o los treboles de turno que antes ponía el AS. Solo entiendo de necesidades y de respuestas. Estoy pensando en la sobremesa o en la tarde del viernes.

lunes, 23 de abril de 2007


TENEMOS UN PROBLEMA.

Intuyo que tengo un problema, me he pasado la noche sin dormir por culpa de un dolor de encias y tengo mi dentista a tres horas de coche. Uno se cerciora de los problemas cuando te acaban de adelantar por la derecha a doscientos por hora y te están gritando. Mírame, me dicen. Hablo con el dentista, no le digo que veo a mis problemas y que me hablan, claro, él me recuerda seis o siete medicamentos y me lanza como a un ariete hacia la primera farmacia que encuentre, venga y un ligero empujón, búscate la vida, un domingo al medio día, y encuentra un Rhodogil o el Metamizol sin receta, como si fuera el juego de la oca, que si sales vivo te llevas el coche y el apartamento, y no te pongas así que no tienes nada que perder.
Después de dos horas no he conseguido el Rhodogil ni el Metamizol, vuelvo a casa con el mismo dolor con el que salí y además disparo odio a ráfagas, un resquemor focalizado esencialmente en el sector medico y farmaceutico. En dos farmacias no les ha servido dejarme sin mis pastillas, también se han permitido el capricho de soltarme el rollo y colgarme la etiqueta de yonki y bobo, quién es ese médico, me dicen, y con qué criterio se permite la autoridad de recetar. Siempre es más fácil acercar el listón a tus pacientes y no hacer el esfuerzo por elevarlo de vez en cuando, que eso ya no entra en el precio. El médico tampoco debía de cobrar bien. Desconozco esas urgencias reglamentarias de las que me habla y para las que supongo se debe de estar reservando. Entonces se verá al verdarero Raul, recuerdo haber leido alguna vez en el Marca a propósito de un partido cualquiera de liga de campeones.

Veinticuatro horas más tarde tengo mis medicamentos gracias al fax y pienso en el sufrimiento de las próximas víctimas.

sábado, 21 de abril de 2007


BARTHE, AL BANQUILLO.

La superviviencia de RTVE exige grandes remedios, a estas alturas alguien debe de pensar que ya no valen las tiritas y la mercromina, y jubila a medio centenar de personas ilustres como parte de un plan en el que, en pocas palabras, Pedro Barthe sobra. Y como suele pasar en estos casos, las necrológicas anteponen los buenos sentimientos y la visceralidad al rigor y se olvidan de todo lo importante, que es lo único que no tienen en cuenta cuando pretenden detallar una semblanza seria, como si en tales casos lo anécdotico se volviera trascendental y esto representara una mierda.

He leido de todo. Barthe siempre ha sido un tío controvertido, entre cabrón y heroe, simpatizante al mismo tiempo de todos los equipos según las cuentas, que no ha pasado desapercibido. Pero todo en su justa medida, que los años le hallan hecho un favor, otros Nachos Calvos vendrán que bueno te harán, no puede borrar de golpe tanta pasión mal enfocada, conspiraciones arbitrales, fanatismo desmedido, que según el día me producía dolor de cabeza, mala ostia, un tremendo hastío.

A su favor, su pasión por el baloncesto y los augurios más negativos a los que éste se enfrenta, justo en el peor momento, cuando en TVE meter la pelotita en la canasta importa una mierda y los comentaristas que vienen sólo se han aprendido de él lo peor.

viernes, 20 de abril de 2007


LA INSPIRACIÓN ME PILLÓ DE VACACIONES.

He leido LANZAROTE en tres cuartos de hora, que es lo mejor que puedo decir de esta broma de Houellebecq que no resiste comparación con ninguna de sus novelas anteriores ni con nada impreso que haya leido desde que cumplí seis años, la verdad, imagínate la misma secuencia de otras veces a la que encima hay que echarle un poco de picante para digerirla con dignidad y sentir en el estómago la sensación de no estar perdiendo el tiempo mal nutriendose con las mismas pastillas que toman algunos para conservar la linea: ahí están las lesbianas alemanas, que no falten tampoco los comentarios racistas y el mismo compañero de viaje pelmazo. Todo me recuerda a algo anterior que ya me recordó antes a algo que posiblemente también leí a Houellebecq, como la misma broma que no hace gracia más de dos veces.

De acuerdo, la humanidad entera da risa y los programas de vacaciones son peores que la subasta del un, dos, tres. Ahora sólo espero que después de los anuncios venga algo más.

jueves, 19 de abril de 2007

TODO POR LA PASTA.
Vuelven los Who, lo leí en un cartel promocional pegado en una pared mientras corría y quien sabe si en alguna reseña musical de algún periódico que luego tuve la sabia precaución de olvidar, no me acuerdo, y ya me temo la acogida en los medios, si vuelven lo hacen por la pasta, está claro, escribirán los plumillas, como si no tuviera suficiente importancia hacerlo por el dinero y encima ellos fueran los únicos ingenuos en pensarlo así, tal vez los periodistas trabajen sin precio y otras clases profesionales les imiten y aun no me halla enterado. Me extrañaría.

El caso es que vuelve The Who, igual que otros muchos. Antes volvieron los Pixies, Evan Dando y J Mascis resucitaron The Lemonheads y Dinosaur Jr., volvieron The Wedding Present, Happy Mondays, Surfin´Bichos, el Inquilino Comunista, The Cure (si es que alguna vez se fueron), lo harán Jesus and Mary Chain o The Stone Roses y la verdad es que casi la mitad de los grupos que escucho se han disuelto, han vuelto, han grabado algún disco posterior, suyo propio o con duetos, de versiones o con remezclas, y el mundo se ha seguido moviendo y, mucho mejor, se ha contribuido a normalizar un estado atemporal sin ciclos, del que se empiezan costosamente a desterrar palabras tan manidas como regreso, disolución o despedida.

El grupo de musica tiene que dar cuenta de todo, su comienzo, sus discos, sus giras y hasta de si el bajista piensa casarse y tener dos hijos o si su mala cabeza le obliga a volver a subirse a un escenario y hacer bien lo unico que sabe, tocar otra vez You are the resurection, y que me dejen tranquilo.

martes, 17 de abril de 2007

LA CANCIÓN DE BUSCANDO MI DESTINO.
Más fácil que a una pija, mira lo que te digo, colega, es cazar a una tía chunga, un poco chunga o muy chunga, que no es lo mismo, pero hay radican la destreza y la cualificación, fijar el mismo rasero para que no se cuele ninguna que no sea lo suficientemente bruta, tenga las ideas muy claras y un futuro esculpido a base de polvos y operaciones. Ahora, unas tetas nuevas. Ahora, el delantero yugoslavo de moda. Luego es la carrera hacia el estrellato la que se encarga de proveernos la seleccion natural y colocar a cada una en su sitio, el pedestal de la zafiedad o la cúspide de la desesperación, a qué torero me tengo que arrimar, cuántas veces tengo que matar a mi madre para compartir sillón con otra un poco menos chunga que yo.

Estefanía Sambruno es guapa y chunga y aun tiene tiempo para operarse, lo dificil ya está hecho: el torero, la exclusiva, el desnudo. Cualificar tantos meritos necesitaría de una academía y de su correspondiente formación de postgrado, pero las chungas, que por algo no saben leer y entienden solo lo que quieren, comparten también en silencio la orgullosa sensación de ser autodidactas. Si no acabara de ver a Sonia Monroy entretenerse con su último montaje, tal vez esta chica fuera la chunga del mes.

lunes, 16 de abril de 2007

UN IMPALA AMARILLO.
Lejos de la cogorza esa literaria de la que hablan unanímemente las reseñas, siento que con el final de 2666 se ha producido en mí un sentimiento de infinita tristeza que me acerca más a contemplar la historia de Archimboldi como parte de un todo que a individualizar su lectura, un eslabón perdido en la vida de Bolaño, y la de éste último, de la que he tenido noticia por la prensa, como un episodio trágico en la de aquél, no sé diferenciar la una de la otra, dónde acaba el tormento de Klaus Haas y donde el de éste, acaso no era eso lo que Bolaño pretendía, y me emociona el final del escritor, de ambos, tanto como lo hizo en Los Detectives Salvajes la huida hacia adelante de Belano en aquel país de Africa, que me sumió durante un par de días, y todavía cuando releo aquel pasaje, en una pesadumbre y un miedo fuera de toda lógica.

Lo de Bolaño es una putada. Ahora llegan los premios y los reconocimientos. Y después de 2666 aparece un lugar para el recuerdo, al lado de otros muchos, una tarde de invierno, está anocheciendo, con gafas de sol y pelo revuelto al volante de un Impala amarillo que se cae a trozos, el mismo que le cogió prestado a Quim Font, directo al fin del mundo. Y a su derecha, Ulises Lima.

domingo, 15 de abril de 2007

VERSIONESQUE.
El eterno dilema de siempre. Antes de que el último crítico de rockdelux vomite con amargura su veredicto, aun estoy a tiempo de responder a la locutora de Radio3 a la que el otro día oí cuestionarse con miedo (hablamos de Dylan, claro) si es posible que una versión supere el original, y lo haré además con otra pregunta, mal empezamos, si la respuesta sería la misma a una versión del Times they ´re a changing, pongamos por ejemplo, tachan, tachan, no de Bryan Ferry sino de Enrique Iglesias. No es cuestión de versiones, de estilos ni de originales que plagiar, eso está claro. Vamos a dejarnos de marear la perdiz y de mirar de frente la evidencia, que la bara de medir la pone al final el que la escucha, que es quien espera que la canción original suene de tal o cual forma. Una canción de Bryan Ferry al fan de Enrique Iglesias, versioneada por éste, le sonará a música celestial. Al de Bryan Ferry, a cuerno quemado. Y al fan de Dylan que se compró hace dos años los vínilos oríginales de sus primeros discos, ni te cuento.

Tenía ganas de escuchar a Bryan Ferry ponerle voz al Times they´re a changing de Dylan, y punto. No hay lugar para las comparaciones ni para encontrar carencias o virtudes donde solo hay espacio para la música.

sábado, 14 de abril de 2007

PONLE PRECIO A NACHO VEGAS.
Las cosas, los alimentos, los discos o las infidelidades de Paco Marsó, ya quedó claro hace tiempo que valen lo que la gente quiere que valgan. O sea que es la gente, o sea yo, quien toma la decisión de darle un precio a las cosas y decide, entre otras muchas, lo que vale el penúltimo de Nacho Vegas, CANCIONES DESDE PALACIO, que vi ayer en Gong, gracias a ese ajuste de cuentas tan capitalista y tan cruel que nos permite mandar sobre nuestras vida, cómo administro mis rentas, y nuestras compras.

Llevo unos meses comprando de nuevo discos, me sobra el dinero, y me permito el capricho de pagar 9 o 10 euros por una buena portada y alimentar a la asquerosa camarilla de la SGAE, y aporto mi granito de orgullo a la supervivencia de las tiendas de discos que ayer tuve ocasión de comprobar (ya lo había notado antes) que aun no huelen la polvora ni intuyen, ni a doscientos kilometros de distancia, por donde les van los tiros.
Las tiendas de discos se van a tomar por el culo mientras sigan cobrando 19 euros por el penúltimo disco del punto de turno. Me descargué el cd hace año y medio, me conozco las canciones y las baterías de memoria y si no lo compro directamente a la discográfica es por ofrecerle una última oportunidad a la lírica. Señor, qué más puedo hacer. Que se joda la lírica y que se pudran las tiendas de discos. Yo y el mercado no creemos que con 19 euros no se puedan hacer otras cosas.

viernes, 13 de abril de 2007


LA HISTORIA UNIVERSAL Y SCARIOLO.

Ya está Unicaja en la Final Four y ya empieza la segunda parte de la pelicula, donde toca apretarse los machos y soportar los arreones de Scariolo, que esta vez tiene razón para sacar pecho y poner a funcionar su artillería. Ya veo el titular: hemos hecho historia. De los complejos del italiano me tocan los guebos casi todos, su arrogancia, su colección de trajes o ese empeño en comportarse como un ministro, haciendo permanentemente historia, desquiciado siempre en justificar su puesto y en el uso de los tiempos condicionales: si hubieramos fichado, si no se hubiera lesionado, si el arbitro, si los jugadores, si el presupuesto, si yo, si yo, si yo. Scariolo es un entrenador condicional, siempre cortejando la excusa que le engrandezca aun más a costa de los culpables, como el superheroe de una película, el mesías de una civilización, el ministro que aparece en el consejo del viernes con los ultimos datos falseados de cualquier encuesta de mierda, como una deidad más. Cuando entrenaba al Madrid consiguió que los resultados fueran anécdoticos, y mira que fueron malos, al lado de aquel engranaje faraónico en el que los problemas azotaban al equipo como una plaga bíblica, mira que pobrecito.

Estoy hasta aquí de los políticos y me viene el Scariolo. Que le den una cartera, media docena de promesas electorales y nos deje tranquilos.

jueves, 12 de abril de 2007

SE COMPRA AMOR.
La gente anda necesitada de cariño, un problema como otro cualquiera, y el principio de siglo nos raciona ya las últimas reservas antes de la desertización definitiva del amor que preceda al gran éxodo a las residencias de verano y los viajes en busca del turismo sexual y el cariño fácil. Los indicadores de riesgo conviven sin problemas con eso que antes se llamaba normalidad y que ahora viaja en clase turista con bermudas y sandalias, no le hace ascos a una cita a ciegas con el primer tío del chat que se hace el interesante y se calza al cubano que la tenga más gorda. Me asfixian tantas evidencias. Paquirrín se va de putas, mi amiga se pira quince días a conocer Santiago de Cuba y La Habana, y lo dice tan fresca, que se cree que somos gilipollas, y la amiga de mi amiga se casa el mes que viene con un tío, nos dice ella, con una casería enorme que conoció en el nuevo parquet bursatil de talentos desaprovechados, eso de internet, hartos de comerse los mocos los sabados por la noche.

Deberían de ponernos a todos una chapa identificativa y dejarnos atados en un expositor de una vez por todas, a ver si tenemos tanto éxito como el ganado. Nos ahorraríamos tiempo y dinero.

miércoles, 11 de abril de 2007


FOTITIS.

Allí estaban todos, hasta donde las cámaras de televisión y mi ojo fueron capaces de ver: el presidente, por supuesto, el presidente de honor, el jefe de la sección, el director deportivo, el director superior de la sección, el secretario técnico y el adjunto a la secretaría tecnica de la dirección. La verdad es que entre todos hubieran hecho un cinco bastante digno, que ni a propósito, con Divac y Martín jugando por dentro y Emiliano saliendo desde el banquillo, pero ese no es el tema, los campeonatos de veteranos no se televisan ni deberían de marcarle el paso a una sección como ésta, tan apartada de la actualidad y los títulos. Hace veintitrés años que el Madrid perdió en Atenas la Copa de Europa (la de verdad, la que disputaban los seis mejores equipos del continente) frente a la Cibona de Petrovic. Me cogió de viaje a Galicia, a pasar unos días de semana santa. No me imagino tanto despliegue ni tanta gana de justificar el cargo y salir en la foto. Entonces fue un fracaso tremendo aquella dignísima derrota, ayer se tocó el cielo con el codo y medio antebrazo. Lo que va de un tiempo a esta parte se escenifica con esa fila de asientos pegada al banquillo y las celebraciones posteriores.

Yo me lo pasé pipa, estuve cerca de emocionarme. Luego un amigo me llamó para recordarme la canción, esos títulos y campeonatos que sólo cuando juegan el Madrid o el Sevilla interesan a alguien.

martes, 10 de abril de 2007


NUNCA DIGAS NUNCA JAMÁS.

El Sporting y el Oviedo siguen a lo suyo una jornada más, desafiando los augurios que los abocan a su desaparición. Pero esta no es la historia, que va por otra parte. Voy a tirar del tópico para explicarlo. Nunca lo verás todo ni agotarás tu capacidad para asombrarte, no te olvides de una de esas máximas imperecederas que repiten los que se las dan de listos y quieren tocarte los cojones recurriendo a lo evidente, que hay que hacerle un hueco siempre a lo imposible para cuando llegue, y no te hagas el listo si es que piensas que tú eres bastante más que los demás y ya no te pillan en bragas como al resto, que el destino tiene guardados giros inesperados con los que se cachondea de quien haga falta.

La lección de hoy viene a cuento de que Ismael Diaz Galan, entrenador del Oviedo desde hace un par de semanas, se hubiera partido de risa si alguien le hubiera dicho hace unos años, los gloriosos de la foto, que su invasión trascendería de la camiseta al banquillo (por cierto, siempre quise tener una camiseta como esa) y que su tarea como elegido comenzaría tal vez dentro de un plan mayor que entonces no estaba adiestrado para comprender y donde el significado de la palabra ariete no era aquel en el que estaba pensando cuando entrenaba en Mareo. Por qué nos preocupamos tanto del cambio climático y menospreciamos las turbulencias del destino sin querer ver un sentido a lo que a lo mejor representa una señal divina o algo parecido. Los Ultraboys, justo cuando el Sporting habrá engordado hoy con algunos miles de euros más su deuda y enfila el final de liga con el único objetivo de evitar el descenso, se preparan al fin para reir los últimos.

lunes, 9 de abril de 2007

QUE SIGA LA FIESTA.
El fin de la semana santa da comienzo a las primeras escaramuzas de la feria de Abril, o al menos eso dicen los informativos serios, lo que contribuye a darle una apariencia formal a todo esto y a que siete días o dos mil años más tarde del invento las procesiones y los pasos cobren por fin sentido dentro de un engranaje más elaborado en el que actuan como una pieza más. De esta forma Pipi Estrada, por ejemplo, puede colgar sin miedo sus disfraces de costalero y apoyarse ya a las barras de cualquier caseta a darle al cubata. Y las caravanas y la vuelta al trabajo de los que aun tienen que currar sólo parece si la miras de lejos una pequeña cortinilla que da si cabe más solución de continuidad al cachondeo, al que siga la fiesta, que esto no se acabe nunca que aquí tenemos juerga para dar y regalar.

Lo que importa es pasarlo bien y si se puede hacer caja con ello, que son dos cosas tradicionalmente unidas, mucho mejor. Después vendrá otra fiesta, un encierro, un festival de música, el ascenso a tecera del equipo del pueblo o la concentración esa de Tordesillas, Pinguinos 2007, que cierra el año con la misma devoción con la que Jesucristo cambió ayer el sepulcro por la pista de baile. Como en un pupurri en el que corre uno el riesgo de confundirse y cambiar el paso cuando toca merengue y bailar rumba cuando suena un cha-cha-cha, aquí la peña ya lleva un buen rato confundida y esta cotidianeidad festiva en la que nos movemos ha contribuido una vez más al absurdo, ahí están las pruebas, a bailar en la semana santa cuando toca la reflexión y a ponerse místico, cosa de las pastis, cuando en el Festival de los Monegros suena a las 10 de la mañana el último sucedaneo de Jeff Mills.

domingo, 8 de abril de 2007

CUATRO CARRERAS A LA SOMBRA.
Ayer sacamos todos nuestras camisetas viejas y volvimos a donde solíamos pero peor, o sea, una sombra alargada y errante de la sombra tenebrosa y cutre de otra sombra que algún día fuimos, cuando ya corríamos con esfuerzo la banda, le pegabamos tarde, llegabamos al cruce a destiempo o sacabamos los corners como el culo. Ahora le seguimos pegando mal, pero cansamos más y bastante primero, a las cuatro carreras, que es como una plenitud más corta, no sé si más intensa (puede que la sensación de sentirse Kempes por tres o cuatro minutos sí que lo sea) pero infinitamente más efímera, como creo que le pasa a esa flor cuyas hojas se marchitan en menos de un día y de la que ahora no me acuerdo.

Yo jugaba al futbol de puta madre, la verdad. Ver en lo que me he convertido me genera un profundo desasoiego y me plantea la duda de si merece la pena someterse a esta tortura cíclica y a cambio de qué, navidad, semana santa y verano. Esto tiene que cambiar. A continuación siempre pienso eso de que el lunes me pongo a correr.

miércoles, 4 de abril de 2007

CONQUISTADORES DE REBAJAS.
Este año toca un conquistador de medio pelo, está claro, alguien que no sepa ponerse unos esquies, mermado de fuerzas, sin capacidad para producir más de dos ideas a un tiempo mientras carga con la mochila y mucho menos construir una frase subordinada ordenando cada uno de sus elementos, que no creo que sea requisito necesario para conquistar nada ni falta que les hizo a los mamporreros de Cortés hace quinientos años, pero ayuda a que el discurso se entienda y se comprendan mejor las cosas, que en televisión es casualmente importante, ante las cámaras, en el grupo o cuando toca salir de cacería a buscar alimento, tomarse unos vodkas o compartir el minutito emotivo que la organización de este tipo de concursos concede a los participantes (como a las misses) para poner a prueba su gramática o empujarles al filo de un precipicio bordeado por preposiciones y presentes de subjuntivo.

Aun recuerdo a Patxi, a Raul o a Azucena. Los tiempos cambian. Pero doce meses tampoco son quinientos años y no encuentro barrera histórica posible para pensar que alguno de este año ni siquiera hubiera salido de la terminal 4 del aeropuerto sin ayuda. Voto ahora que todavía están a tiempo porque no se empañe más la memoria del concurso y el nombre de quienes lo engrandecieron y se declare el premio desierto. O mucho mejor, que se lo den al Julian, un fenómeno, el tío destinado a borrar del mapa de una vez, ya veremos, al jodido de Ramón García.

lunes, 2 de abril de 2007

UN DÍA EN LA HISTORIA.
Uno se pasa la vida recordando, echando la vista atrás y tirando del video. En Digital Plus han tenido la feliz idea de recuperar parte de esos recuerdos y dedicarle precisamente hoy, cuando se disputa la final universitaria entre Ohio State y Florida, unas cuantas horas a repasar algunos de los momentos más recurrentes cuando se trata de contar batallas y empequeñecer el presente a costa de los que posiblemente luego no jugaron tan siquiera en la NBA, se retiraron prematuramente del baloncesto o vete a saber, en esto consiste la grandeza de la NCAA, estarán confortablemente retirados.

Te haces mayor cuando los jugadores a los que viste triunfar se pasan a los banquillos. Ves morirse a Wooden, a Auerbach y con un segundo de pena y un suspiro de resignación piensas inconscientemente, porque entra dentro de los límites razonables, todo va bien. Pero el tiempo pasa, caen los títulos, llegan las retiradas y le cuelgan la camiseta a Reggie Miller y sientes que ya no eres tan joven. Pienso en los recuerdos que me deja el baloncesto universitario, las final four y las finales regionales, las canastas decisivas, el entrenador de turno cortando las redes, cualquier imagen hegemónica de Duncan o Laettner machacando el aro, y de todos gana por goleada la voz grave de Jim Fallon justo al inicio de los partidos, anunciando por megafonía los nombres de los jugadores, from Kentucky University, number 8, Antoine Walker.

Fallon, me enteré por casualidad, murió hace unos años. Su voz, como la cara de Pitino o la pifia de Webber en el 93, permanecerá afortunadamente en el recuerdo y en los videos.

domingo, 1 de abril de 2007

GUZURTEGI.
Otra recomendación y otro sitio al que volver. Está al pié de la Sierra Salvada, en pleno corazón de Ayala, en una zona bastante chula, junto al embalse de Maroño. Se llama Guzurtegi y tiene una parrilla impresionante. Tal vez un poco caro, pero merece la pena.